La fix ora 6, ușa s-a deschis. A intrat același bărbat, îmbrăcat la fel de impecabil, cu aceeași expresie greu de citit.
M-a văzut imediat și a venit direct la masa mea.
— Mă bucur că ai venit, a spus calm.
— Aproape că nu am făcut-o, am răspuns sincer. Mesajul tău nu a sunat prea prietenos.
A luat șervețelul pe care i l-am întins și l-a citit, încruntându-se.
— Da… înțeleg acum. Nu sunt prea bun la formulări. Numele meu este Alexandru.
M-am prezentat și eu.
— Femeia de ieri este mama mea. Doamna Maria.
Am încuviințat ușor.
— Mi-am dat seama că o cunoști.
A tras aer în piept.
— Are Parkinson și demență. În fiecare an, în ziua aniversării ei, pleacă de acasă crezând că tatăl meu este încă în viață și vine aici, unde obișnuiau să sărbătorească.
Am rămas tăcută, încercând să procesez.
— O urmăresc de la distanță, a continuat el. Suficient de aproape încât să fie în siguranță, dar fără să intervin.
A făcut o pauză.
— Ieri te-am văzut intervenind. Am crezut că îi întrerupi momentul. De aceea mesajul.
Privirea lui s-a îmblânzit ușor.
— Dar când am ajuns acasă, nu s-a mai oprit din a vorbi despre tine. Spunea că „cineva bun” a stat cu ea, a ascultat-o și a ajutat-o.
Am simțit cum tensiunea din mine se topește.
— Mă bucur că a fost fericită, am spus.
— A fost, a răspuns el. Și încă este.
A urmat o tăcere scurtă.
— Vreau să-ți mulțumesc cum se cuvine. Pot face ceva pentru tine?
Am ezitat.
— De fapt… caut un loc de muncă. Am ratat interviul ieri.
Privirea lui s-a ascuțit.
— De aceea îți suna telefonul?
