Când unul dintre polițiști a întrebat dacă fiul meu este acasă, primul meu instinct a fost să mă pun în fața lui Andrei.
Avea doar treisprezece ani. Era înalt pentru vârsta lui, stângaci în mișcări și încă avea felul acela de copil bun care se uita la mine înainte să răspundă, ca și cum voia să fie sigur că nu greșește.
— Ce s-a întâmplat? am întrebat, cu mâna strânsă pe tocul ușii.
Unul dintre agenți, un bărbat cu față blândă, dar serioasă, a ridicat ușor palma.
— Stați liniștită, doamnă. Fiul dumneavoastră nu este arestat.
Ar fi trebuit să mă liniștească. Nu m-a liniștit deloc.
— Atunci de ce sunteți aici?
Andrei s-a apropiat încet din spatele meu.
— Mamă…
Celălalt polițist a tușit scurt, parcă jenat de tensiunea pe care o provocaseră.
— Am venit pentru că gestul fiului dumneavoastră a ajuns la noi. Cineva vrea să-i mulțumească.
M-am uitat la ei, apoi la Andrei. El era atât de palid, încât părea gata să leșine.
— Pune-ți pantofii, i-am spus.
— Ce?
— Pune-ți pantofii. Dacă se transformă într-un coșmar, măcar să nu fii în șosete.
