Mi hermano me arrancó la peluca el día de mi boda, pero el vídeo secreto que se reproducía detrás de él destruyó primero a mi familia.
Parte 1
Mi hermano me arrancó la peluca en la suite nupcial nueve minutos antes de que tuviera que caminar hacia el altar.
Mi madre fue la primera en reírse.
Entonces dijo, lo suficientemente alto como para que la oyeran todas las damas de honor, maquilladores, fotógrafos y niñas de las flores: "El novio se merece una mujer de verdad, Claire. No un fantasma calvo vestido de satén blanco".
Durante un segundo, nadie se movió.
Mi velo se deslizó junto con la peluca y cayó sobre el pulido suelo de madera como un pájaro muerto.
Una rizadora silbó sobre el tocador.
Alguien dejó caer una copa de champán.
Mi dama de honor más joven, Jenna, se tapó la boca con ambas manos.
Y Mason Donovan, mi hermano de treinta y tres años, estaba de pie detrás de mí con mi costosa peluca rubia miel colgando de su puño, sonriendo como si acabara de soltar el chiste más gracioso de su vida.
—Vamos —dijo—. Solo es pelo.
Me miré en el espejo.
Sin rizos.
Sin velo.
Sin ilusión nupcial suave.
Solo mi cuero cabelludo al descubierto bajo las cálidas luces del tocador, con pequeñas cicatrices plateadas cerca de la sien, donde una vía intravenosa se había desconectado incorrectamente durante la quimioterapia.
No grité.
Yo no le pegué.
