”Irina, jag går. Jag flyttar till Ljuba. Hon ger mig den mat som min mamma brukade laga förr. Riktiga kotletter, hemlagat potatismos, en riktig borsjtj. Och du… alltid dina små sallader, dina konstiga pastarätter och din ’ångkokta kycklingfilé’. Jag är en man. Jag behöver riktig mat.”
Viktor sa de orden en lördagsmorgon.
Jag stod just då i köket och lagade borsjtj. Jag rörde långsamt runt med en träslev. Den stora femlitersgrytan, som en gång hade tillhört min mamma, stod på spisen. Borsjtjen sjöd långsamt: en buljong kokad på ett nötköttsben, rödbetor som jag hade rivit och stekt, och hemgjord tomatpuré. Jag hade precis lagt i ett lagerblad.
Jag vände mig långsamt om.
Jag lade ner sleven.
— Viktor… upprepa det du just sa. Särskilt delen om ”mina små sallader”.
Han ryckte på axlarna.
— Irina, varför ska vi prata om det igen? Du har börjat tänka på din figur, jag förstår det. Det är viktigt för dig. Men jag behöver äta ordentligt. Jag arbetar fysiskt. Jag är en man. Och Ljuba, hon är en riktig husmor. Hos henne finns det alltid en förrätt, en huvudrätt och kompott.
Jag tittade på grytan på spisen.
— Okej. Viktor… vad är det här framför dig?
— Borsjtj.
— Och vad åt vi igår kväll?
— Kotletter med potatismos.
— I förrgår?
— Kåldolmar.
— I onsdags?
— Stek med potatis.
Jag såg honom rakt i ögonen.
— Så förklara för mig var du fick idén om att jag bara lagar ”sallader och pasta”?
Han började tveka.
— Tja… ibland gör du faktiskt det. Förra veckan gjorde du en Caesarsallad.
Jag kunde nästan le.
— Viktor. Den salladen var ett tillbehör. Till en hel kyckling med potatis. Kycklingen åt du upp och bad om mer.
Han började andas tungt genom näsan. Jag kände igen det där. Viktor gjorde alltid så när sanningen började störa hans berättelse.
— Irina… jag har bestämt mig. Jag flyttar till Ljuba. Hon förstår mig.
— Viktor… vem är den här Ljuba egentligen?
— En kollega. Bokförare. Fyrtio år. En ordentlig kvinna. Hon har tagit med mat till mig i matlådor i tre månader.
Jag blev tyst några sekunder.
— Och varför lagar en kvinna som inte är din fru mat åt dig i tre månader?
— Vi kommer bra överens. Som människor.
Som människor.
Jag upprepade orden tyst för mig själv.
Efter arton års äktenskap, två barn, ett hem och ett helt liv tillsammans… sa han att en annan kvinna förstod honom ”som människa”.
— Okej, Viktor. Packa dina saker. Jag ska göra klart min borsjtj.
