Följande lördag knackade någon på min dörr.
Chase stod där med den gamla röda gräsklipparen.
Han såg utmattad ut.
"Jag vet att du sa åt mig att inte komma tillbaka."
"Det gjorde jag."
"Jag vill förklara."
Jag klev åt sidan.
"Förklara då."
Han kom in i mitt vardagsrum men vägrade att sitta. Istället vred han sin basebollkeps mellan händerna.
"Mannen som körde SUV:en var min pappa."
Jag väntade.
"Jag bor med min mamma. Domstolen säger att jag måste bo hos honom varannan helg."
"Så de dyra kläderna?"
"De bor i hans hus."
Han ryckte trött på axlarna.
"Jag kallar dem mina helgkläder."
Jag sa ingenting.
"Min pappa gillar att folk tror att han tar hand om mig."
"Gör han det?"
"Han köper dyra saker."
Chase stirrade ner på sin keps.
"Men jag skulle byta alltihop mot att han dök upp på en basebollmatch."
Det blev tyst i rummet.
Sedan ställde jag frågan som verkligen hade stört mig.
"Varför klippte du min gräsmatta?"
Chase slöt ögonen.
"För att jag ville vara här."
När han öppnade dem igen, fanns det tårar i dem.
"Min familj ägde det här huset förut."
Allt fick plötsligt mening.
"Garaget."
Han nickade.
"Min farfar byggde arbetsbänken därinne.
Han lärde mig att laga cyklar där.
Jag lärde mig att cykla på det där betonggolvet.
När det regnade satt vi inne och lyssnade på vattnet som slog mot taket."
Hans röst brast.
