Agnes skrattade.
"Åh, Jason. Var inte så allvarlig."
"Jag menar allvar."
"Och jag bara skojar."
Fast hon retade inte.
Jag kunde höra det i hennes röst och se det i hur hon tittade på mig, som om jag var en tillfällig möbel som hon förväntade sig att hennes son skulle byta ut.
Förra helgen kom hon över igen när flera släktingar var på besök.
Huset var fullt. Hope och Oliver lekte nära trappan, Jason pratade med sin farbror, och jag bar en bricka med drycker in i vardagsrummet.
Agnes stod vid eldstaden, omgiven av släktingar. Hon tittade sig omkring i vardagsrummet med öppen stolthet, som om varje vägg och fönster speglade hennes egen framgång.
Sedan sa hon: ”Jag älskar att se vad min son har gjort med sitt hus.”
Rummet var tystare än det borde ha varit.
Jag ställde försiktigt ner brickan.
”Det är vårt hus, Agnes”, svarade jag.
Agnes himlade med ögonen, log och svarade: ”Älskling, låt oss vara ärliga... om han ville att du skulle åka imorgon, skulle det vara du som packade.”
Ingen skrattade.
Jason vände sig mot henne, hans ansikte spändes.
Jag kunde höra mina egna hjärtslag. Åratal av kommentarer, ommöblerade möbler, objudna gäster och tyst förödmjukelse tycktes pressa ner mig på en och samma gång.
Något inom mig brast äntligen.
Jag tittade rakt på henne och sa: "TROR DU ATT DET HÄR HUSET BARA TILLHÖR HONOM? OKEJ... DÅ SKA DU GÖRA DET PÅ DIN VÄL!"
Just i det ögonblicket hade jag redan en mycket grym plan i åtanke.
I flera sekunder rörde sig ingen.
