Jag hade precis gett min man sonen han velat ha i åtta år när han lade märke till något på vår nyfödda. Hans leende försvann – och inom några sekunder anklagade han mig för att vara otrogen.
Takplattorna ovanför min sjukhussäng suddades ut när jag försökte hålla andningen i schack, min kropp var helt slut efter tolv timmars förlossning. Någonstans längre ner i korridoren grät ett annat barn, och mina armar värkte redan av behovet att hålla mina.
Fem graviditeter på åtta år hade gjort mig väldigt bekant med den tomheten.
Min man, Aaron, gick fram och tillbaka bredvid fönstret med sin telefon i ena handen och log som ett barn på julaftonsmorgon.
Hemma väntade våra fyra döttrar – Lily, Grace, Chloe och lilla Ava – ivrigt på att få träffa sin nya bror.
”Din syster Diana sms:ade just”, sa han.
”Flickorna gjorde en banderoll.
Till och med Ava försökte hjälpa till – tydligen åt hon mest upp kritorna.”
Jag skrattade, trots att det gjorde ont.
”Lily lovade Grace att hon skulle låta henne hålla honom först”, tillade han.
”Chloe vill veta om han kommer hem ikväll.”
"Inte ikväll, älskling."
Aaron flyttade sig bredvid sängen och kramade min hand så hårt att mina knogar trycktes mot varandra.
Han såg nästan oförmögen att behärska sig.
"Nästa gång."
”Jag sa ju det, Elena. Jag sa ju att den här var min.”
"Han är vår, Aaron."
"Du vet vad jag menar."
Jag gjorde det.
Fyra döttrar hade varit tillräckligt för mig långt före den här graviditeten, men jag slutade säga det när jag förstod hur mycket Aaron ville ha en son.
