”Michael”, upprepade han.
”Alla de månaderna jobbade jag sent.
Han var hemma. Med dig.”
Jag stirrade på honom.
"För att du bad honom att hjälpa oss."
Aaron tittade ner på barnet igen.
”Din son har sitt födelsemärke, Elena. Samma form.
Samma ställe.”
För en sekund skrattade jag faktiskt.
Jag trodde att han måste skämta.
Inget annat var logiskt.
”Aaron, vad pratar du om? Han är din son. Vad har Michael med att göra…”
”Gör inte det.” Han höjde ena handen. ”Säg inte hans namn till mig som om du inte vet det.”
”Jag vet inte”, sa jag, min röst brast.
"Han var hemma. Varje vecka. Han hämtade flickorna från skolan. Han var ensam med dig."
”För att jag var gravid i sjunde månaden och du jobbade övertid, Aaron. För att han hjälpte oss. För att han är din bästa vän.”
"Gör inte det."
Hetta spred sig plötsligt genom mitt bröst när min mjölk strömmade in och sipprade igenom den tunna sjukhusrocken.
Jag satte mig upp för snabbt, och mina stygn drogs kraftigt.
Jag sträckte mig efter Aarons handled.
”Gör ett test då”, sa jag. ”Ett DNA-test. Just nu. Idag. Jag bryr mig inte om vad det kostar, jag bryr mig inte om vad du måste skriva på, gör det.”
