Samma kväll pratade jag med barnen.
Alina lyssnade tyst.
Sedan sa hon:
— Mamma… jag har nästan väntat på att det här skulle hända.
Jag tittade förvånat på henne.
— Alina, det var inte jag som gick. Det var din pappa.
Hon suckade försiktigt.
— Mamma… ser du inte? Det är inte bara idag han gick. Ni har varit ensamma länge.
Jag blev helt tyst.
— Ni levde som två rumskamrater. Pappa kom hem, åt och satte sig framför tv:n. Du arbetade, lagade mat och tog hand om allt. Det var inte riktigt en familj längre.
De orden kom från min sextonåriga dotter.
Hon såg något som jag hade vägrat se i många år.
Artem grät däremot.
Han frågade:
— Mamma, kommer pappa på min födelsedag?
Han kom aldrig.
Han sa att han hade en akut leverans.
Efter det slutade Artem fråga.
Tre månader senare stod Viktor vid dörren igen.
Han ringde på.
Alina öppnade.
Hon tittade länge på honom.
Sedan vände hon sig mot mig:
— Mamma… det är någon här.
Jag gick ut i hallen.
Viktor stod där.
Med en plastpåse från mataffären i handen.
I den låg ett paket frysta dumplings och en flaska kefir.
— Hej, Irina.
— Hej, Viktor.
— Irina… skulle du kunna… alltså… koka de här dumplingsen åt mig? Kanske med lite gräddfil?
Jag tittade på honom.
På påsen.
Sedan på honom.
— Vad hände? Har Ljubas spis gått sönder?
Han sänkte blicken.
— Irina… vi gjorde slut.
Han tog ett djupt andetag.
— Jag hyr ett rum nu. Där har jag bara en liten elektrisk platta. Ingen kastrull. Ingen stekpanna.
Jag sa ingenting.
— Men jag trodde att Ljuba var en fantastisk kock.
Han rodnade.
— De första månaderna… lagade hon faktiskt mat. Eller… hon tog med mat. Efter att jag flyttade in upptäckte jag att maten kom från en matbutik med färdiglagat. Hon lagar ingenting själv.
Jag tittade på honom.
— Hon kan inte ens göra ägg?
Han skakade på huvudet.
— Inte ens det.
Jag kunde inte låta bli att le.
— Viktor… du lämnade en kvinna som hade lagat mat åt dig i arton år för någon som du inte ens visste kunde laga mat.
