Några dagar senare bestämde jag mig för att det äntligen var dags att städa garaget.
Lådor som lämnats kvar av den förra ägaren stod fortfarande täckta av en vägg, spindelnät sträckte sig över takbjälkarna och åratal av damm täckte golvet.
Jag sopade bakom en gammal hög med förvaringslådor när min kvast träffade något på väggen.
Först trodde jag att det var repor.
Sedan tittade jag närmare.
De var blyertsstreck.
Namn.
Datum.
Höjderna.
CHASE — 8 ÅR.
CHASE — 10 ÅR.
CHASE — 12 ÅR.
Högre upp fanns äldre märken som tillhörde hans mor.
Och över dem alla fanns ett annat namn.
MORFAR.
Jag hukade mig där och stirrade på en hel familjs historia skriven direkt på garageväggen.
Sedan, när jag flyttade en annan förvaringslåda, gled något ut och landade på betongen.
Ett litet inramat fotografi.
Glaset var sprucket, men själva bilden var fortfarande skarp.
En äldre man stod bredvid en ung pojke som höll i en cykel.
Jag kände igen pojken direkt.
Jaga.
Och plötsligt förstod jag varför hans ansikte hade verkat bekant från första dagen vi träffades.
Jag hade sett det fotografiet förut.
Den hade hängt i hallen under öppet hus när jag först tittade på fastigheten. När jag flyttade in hade mäklaren tagit bort den tillsammans med allt annat.
Följande lördag anlände Chase med sin gräsklippare.
Jag förklarade ingenting.
