Jag bakade tre pajer från grunden till mina svärföräldrar, bara för att min svägerska sa att skorpan såg fel ut och min svärmor sa att köpta pajer skulle se bättre ut.
Mark hade hittat kortet i en låda med Helens tillhörigheter på Thanksgiving-morgonen.
Han föreslog att jag skulle lägga det bredvid min äppelpaj under sin skål.
Diane gick med på det men höll det hemligt eftersom hon ville överraska mig.
Sedan anlände jag.
Min botten hade en avsiktligt rustik kant, vikt för hand istället för perfekt räfflad, kommenterade Madison.
Diane, stressad av värdskapet, höll med utan att tänka.
Ingen av dem kopplade sin kritik till Helens meddelande förrän efter att jag gått.
Mark sa att när han läste om den, sa han till Diane att hon hade lyckats förolämpa både min paj och hans mammas bakfilosofi i en enda mening.
”Den delen förbättrade inte hennes humör”, tillade han.
”Nej”, sa Diane tvärt.
”Det gjorde det inte.”
För första gången släppte lite spänning från mina axlar.
Men jag var inte redo att förvandla det till en rolig familjehistoria.
Jag sköt kortet tillbaka mot Mark.
"Pajen var egentligen inte det största problemet."
Diane nickade långsamt.
”Jag vet.”
"Gör du?"
