För andra kändes bokhandeln förmodligen aldrig som något mer speciellt än bara en slumpmässig plats.
För mig var det dock en sorts flykt.
Jag älskade helt enkelt platsen utan några uppenbara anledningar, antar jag.
Det fanns inget filmiskt med den, bara den här lilla vrån av världen där ljuset kändes precis rätt, och saker föll på sin plats.
Den var gammal och dammig, och luktade gammalt papper.
Och ja, jag antar att jag gillade förutsägbarheten i den.
De flesta dagarna var tråkiga, och egentligen hände ingenting.
Folk kom in, frågade efter något okänt, och jag berättade för dem var det de letade efter fanns. Samma gamla, samma gamla.
Men den tisdagen var annorlunda.
FORTSÄTTNING PÅ NÄSTA SIDA.➡️
