Alla utom jag.
”Är du säker på att du inte vill ha något?” frågade min moster.
Jag tvingade fram ett leende.
"Jag ska hitta något."
Vad jag inte berättade för henne var att jag redan hade det.
Det var inte för att det var värdefullt.
Det var för att det påminde mig om henne.
Den gamla gula fåtöljen stod bredvid fönstret, precis där den hade stått så länge jag kunde minnas.
Tyget var blekt.
Träarmarna var repade.
Kudden hängde i mitten.
Ingen ville ha det.
Men varje minne jag hade av mormor verkade gälla den stolen.
Hon satt där medan hon läste.
Hon satt där medan hon stickade.
