Han tvekade.
"Min mamma håller på att..."
Han stannade.
"Jag är ledsen för den 'bekvämliga' kommentaren."
"Det är okej."
”Nej”, sa han. ”Det är det verkligen inte.”
Sedan suckade han.
"Jag älskar henne, men ibland vet jag inte vad jag ska göra med henne."
"Jag tror att jag börjar förstå henne."
James såg nyfiken ut.
"Hur?"
"Min mamma förklarade henne."
"På toaletten?"
"Ja."
"Vad sa hon?"
"Att din mamma är en kategorimänniska."
Han stirrade i en sekund.
Sedan nickade han långsamt.
"Det är smärtsamt korrekt."
"Hon förstår typer framför individer."
"Ja."
Han tittade mot Katarina.
"Jag älskar min mamma. Men jag vet vad hon är."
Något med den meningen påminde mig omedelbart om mamma.
Inte vem någon är.
Vad de är.
Mönstren som uppstår när de inte presterar.
James tittade tillbaka mot min mamma.
"Hon bar den klänningen med flit, eller hur?"
Jag log.
"Ja."
"Hon testade oss."
