Mamma.
Claire slöt ögonen.
"Gå uppför trappan, Eli."
Pojken studerade mig nyfiket.
"Vem är hon?"
"På övervåningen. Snälla."
Han försvann igen.
Jag vände mig tillbaka mot Claire.
"Vem är det?"
Hon sa ingenting.
"Vem är Eli?"
"Min son."
I flera sekunder trodde jag ärligt talat att jag hade hört henne fel.
"Vad är din?"
"Min son."
Jag stirrade mot trappan.
"Menar du att Frank hade ett barnbarn?"
Claire började gråta.
Jag gjorde inte det.
Inte än.
"Hur gammal är han?"
"Tolv."
Jag satte mig ner.
Tolv år.
Tolv jular.
Tolv födelsedagar.
I åratal hade jag skickat kort, presenter, inbjudningar och julpaket till Claire.
Varje december frågade jag Frank om vi borde skicka med något extra.
Varje december berättade han för mig att Claire föredrog att hålla det enkelt.
Tydligen innebar ”enkel” att utelämna en hel människa ur berättelsen.
Jag tittade på Claire.
"Visste Frank?"
