Det gjorde jag också.
Ingen av oss avslutade samtalet direkt.
Pappersarbetet slutfördes en torsdag i januari.
Det var inte en särskilt minnesvärd månad, men allt var äntligen klart.
Jag skrev under dokumenten på Geralds kontor och körde sedan raka vägen till det grå kolonialhuset.
Jag satt kvar på uppfarten i flera minuter innan jag gick in.
Huset tillhörde mig nu.
Jag säger det försiktigt, eftersom det fortfarande tillhörde min far på otaliga sätt.
Hans verkstad låg kvar på nedervåningen.
Tuppplattorna täckte fortfarande köksväggarna.
Biblioteksboken – nu fyra månader försenad – låg fortfarande där han hade lämnat den eftersom jag hade förnyat den online två gånger istället för att lämna tillbaka den.
Hans fåtölj var fortfarande vänd mot tv:n i precis den vinkel som lindrade hans höftproblem.
Hans morgonrock hängde fortfarande bakom sovrumsdörren.
Huset bar på trettiotvå år av en man som alltid hade ställt upp för de människor han älskade.
Nu bar den också ansvaret att bli min.
Den övergången skedde inte över en natt.
Under hela vintern tillbringade jag nästan varje lördag där.
Jag renoverade inte.
Jag moderniserade inte.
Jag levde helt enkelt i rymden.
