Jag bakade tre pajer från grunden till mina svärföräldrar, bara för att min svägerska sa att skorpan såg fel ut och min svärmor sa att köpta pajer skulle se bättre ut.

Sedan sa Mark: ”Verkar rimligt.”

Madison lutade sig tillbaka.

"Det låter skrämmande effektivt."

"Det är det."

Hon skrattade.

Till och med Diane log.

Brunchen fortsatte att vara pinsam i ungefär tjugo minuter innan den gradvis blev normal.

Mark serverade ägg och bacon. Diane hällde upp kaffe.

Ingen kommenterade hur mycket grädde jag använde, vilket jag lade märke till eftersom Diane hade nämnt det nästan varje gång jag besökte henne i två år.

Innan vi gick räckte Mark mig en fotokopia av Helens receptkort.

”Originalet finns kvar hos mig”, sa han.

”Men jag tror att hon skulle ha gillat dig.”

Jag tittade igen på den handskrivna lappen.

Kräv inte på det med kanten. Ingen äter vackert.

"Kan jag försöka göra det här till jul?" frågade jag.

Mark log. ”Snälla.”

Diane såg lättad ut, men jag höjde ett finger.

"Jag gör det exakt som det står skrivet."

Hon skrattade.

”Jag skulle inte förvänta mig något mindre.”

Vid jul bakade jag en äppelpaj.

Inte tre.