För femton år sedan, en regnig oktoberkväll, kom ett traumafall från ett barn in genom akutmottagningens dörrar, ett fall som skulle skriva om resten av mitt liv.
Jag var trettio år gammal, singel och gift med min personsökare.
Min lägenhet var knappt en plats där jag duschade och sov mellan passen, inget mer.
Jag hade tid för nästan ingenting, inte ens för mig själv.
Den lilla flickans namn var Lily.
Hon var tre år gammal, och hennes liv hängde i en skör tråd.
Hennes föräldrar hade dött på olycksplatsen, en brutal krasch på en våt motorväg.
Jag var traumakirurg den natten, och jag tillbringade tolv timmar i operationssalen och gjorde allt mänskligt möjligt för att ge henne ens den minsta chans att överleva.
När jag äntligen kom ut var mina skrubbkläder stela av intorkad svett, mina händer darrade av trötthet och kaffe, men jag hade klarat det.
Lily levde.
