Nära botten av stjälken, svagt skriven med blyerts, stod en enda bokstav.
J.
Min andning stannade.
Jag kände igen den handstilen.
Jag skulle ha vetat det efter hundra livstider.
Jakob.
Min man.
Mannen som hade försvunnit för femtiosex år tidigare.
Jag föll ner i närmaste stol så plötsligt att dess ben skrapade högt över köksgolvet.
En av de riktiga rosorna föll från bordet.
”Nej”, viskade jag.
"Det kan inte vara möjligt."
Men blomman stannade kvar i min hand.
Gammal.
Bräcklig.
Verklig.
Och med James initial.
För första gången på årtionden uppstod en fråga inom mig som jag hade tillbringat halva mitt liv med att tvinga mig själv att inte ställa.
FORTSÄTTNING PÅ NÄSTA SIDA.➡️
