Sedan sträckte Jeffrey sig mot mig och vilade försiktigt handen mot ärrvävnaden på mitt bröst – den del av mig själv som jag hade undvikit i speglar i månader.
Hans beröring var mild.
Värma.
Bekant.
”Inget mer gömställe”, viskade han.
"Inget mer gömställe."
Han vilade sin panna mot min.
Den helgen återställde inte våra kroppar till hur de såg ut tjugo år tidigare.
Mitt hår växte inte magiskt tillbaka.
Mina ärr försvann inte.
Jeffrey gick inte plötsligt ner i vikt han hade gått upp.
Men inget av det var vad som behövde åtgärdas.
Det vi behövde var ärlighet.
Vi behövde sluta anta att vi visste vad den andra personen tänkte.
Vi behövde sluta dölja vår smärta eftersom vi var rädda att det skulle göra oss mindre åtråvärda.
Och vi behövde förstå att vi båda hade överlevt föregående år på olika sätt.
Kvinnan på våra smekmånadsfotografier existerade inte längre exakt som hon en gång gjorde.
Inte heller mannen som stod bredvid henne.
Men människorna bakom dessa förändringar var fortfarande vi.
Fortfarande gift.
Fortfarande rädd.
Fortfarande ofullkomlig.
Och ändå välja varandra.
För första gången på nästan ett år vände sig Jeffrey inte bort från mig.
Och det gjorde inte jag heller.
