Den natten min son sa till mig att jag inte hade rätt att tillrättavisa hans fru under mitt eget tak, förstod jag äntligen att jag hade tillbringat tre år med att betala för min egen förödmjukelse.
Hon är inte din dotter.
Rätta henne inte.
Gregs handflata slog mot mitt matbord av mahogny.
Kristallglasen skallrade.
Min syster stannade med vinet halvvägs upp till munnen.
Gregs kusiner fann plötsligt sina tallrikar fascinerande.
Till och med hallklockan kändes outhärdligt högljudd.
Mitt emot mig satt Sarah tillbakalutad med armarna i kors.
Hon såg nöjd ut.
Bara några sekunder tidigare hade hon lett över mitt bord och sagt: Ärligt talat, maten är okej, Beth.
Lite gammalmodig, men okej.
Jag lät det gå.
Sedan fortsatte hon.
Det är lite som butiken.
Om jag inte hade gått in och moderniserat den, vet jag inte hur länge den hade överlevt."
Min syster höjde på ögonbrynen.
Sarah skrattade lätt.
Beth menar väl.
