Hon är bara fast i en annan generation.
Sedan sa hon orden som förändrade allt.
"Hon har tur att Greg och jag är här för att ta hand om henne."
Tystnad lade sig över min matsal.
Jag hade förberett måltiden.
Jag ägde huset.
Jag betalade för maten, el och vatten, taket över Sarahs huvud, bilen hon körde och – mest förolämpande av allt – lönen hon fick varannan vecka från mitt företag.
Jag lade min servett bredvid min tallrik.
”Sarah”, sa jag lugnt, ”du ska inte prata med mig på det sättet i mitt hem.
Och du ska inte låtsas att du byggt upp ett företag som jag har ägnat trettio år åt att skapa.”
Hennes uttryck hårdnade.
Innan hon hann svara utbröt Greg.
"Mamma, räcker!"
Hans hand slog i bordet.
"Hon är inte din dotter. Rätta henne inte."
Något inom mig blev helt lugnt.
Jag tittade på min son.
Barnet jag hade tröstat genom feber.
Tonåringen vars universitetsutbildning hans pappa och jag hade finansierat.
Den vuxna mannen jag hade välkomnat tillbaka när han berättade för mig att han behövde ”sex månader för att komma på fötter igen”.
