Det var tre år sedan.
Nu stod han röd i ansiktet och stirrade på mig som om jag var problemet.
Jag skrek inte.
Jag grät inte.
Jag log.
"Bra."
Sedan reste jag mig upp och gick uppför trappan.
De antog att jag hade gett efter.
De hade ingen aning om vad det ordet skulle betyda.
Efter att min man, Michael, dog fyra år tidigare, hade tystnaden varit den grymmaste delen av änkelivet.
Hans tofflor låg bredvid sängen i månader.
Ibland lyssnade jag fortfarande efter hans nyckel som vreds om i ytterdörren.
Så när Greg frågade om han och Sarah kunde bo hos mig tillfälligt, kände jag en del lättnad.
”Bara tills vi har sparat ihop tillräckligt till ett eget boende”, lovade han.
Jag trodde honom.
Till en början hjälpte företaget till att fylla tomrummet.
Sedan började jag gradvis försvinna från mitt eget hem.
Sarah har möblerat om mitt kök.
Hon slängde vintageporslin som Michael och jag hade köpt till vår tjugofemte bröllopsdag eftersom de inte passade hennes ”minimalistiska estetik”.
Hon bytte ut mina gardiner utan att fråga.
Hon flyttade ut Michaels fotografi från vardagsrummet eftersom, sa hon, ”Det gör rummet sorgset.”
Det borde ha varit där jag stoppade henne.
Istället svalde jag smärtan.
Sedan fattade jag ett ännu värre beslut.
Jag anställde henne.
