Mitt bord var fullt igen.
Men den här gången var ingen rädd för att tala.
Ingen hånade mig.
Ingen behandlade min generositet som en svaghet.
Efter efterrätten hjälpte Clara mig att bära in disken i köket.
"Du verkar annorlunda", sa hon.
"Det är jag."
"Bättre?"
Jag tittade mig omkring i mitt hem.
Mitt hem.
Inte Gregs framtida arv.
Inte Sarahs inredningsprojekt.
Mina.
"Ja."
Sedan ringde det på dörren.
När jag öppnade dörren stod Greg utanför.
Han såg smalare ut.
Äldre.
Den dyra klockan var borta.
Så var det polerade självförtroendet.
Han var helt enkelt min son, som höll i ett kuvert.
"Jag kommer inte in", sa han snabbt.
Jag väntade.
"Jag gjorde den första återbetalningen."
Han räckte mig kvittot.
Jämfört med vad han var skyldig var det inte mycket.
Men det var något.
"Jag har två jobb."
Jag nickade.
Han tittade ner.
"Jag läste pappas brev."
